Sans manches Stone Washed Worker Black Par une nuit d'été froide et venteuse, l'Ange de la Mort a sa main froide et sans vie sur l'accélérateur. Le crissement lointain des pneus se transforme en un crescendo surnaturel alors qu'il contourne le coin d'une route de campagne sombre sur une moto noire comme du sang et roule à plein régime. Déployant ses ailes, effaçant la triste lueur de la lune, il se prépare à bondir...